La carillonneuse de glaçons

Je marchais sous la pluie. Grise, coupante, froide, fade et fatigante. Les autos sur St-Denis filaient à vive allure en fendant des mares de slotche brune. Les bruits stridents d’un hiver qui oscille entre sibérien et parisien s’infiltraient à travers le capuchon, sous le foulard, dans la tuque. À chaque pas périlleux, il fallait faire attention de ne pas glisser.

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Il y a 30 ans

Le 5 janvier 1988. Il fait froid. Bleu, blanc, sec. Des trottoirs comme des lumières. Un ciel sans trace. Limpide. Des boules de buées qui sortent de la bouche des passants. La ville qui craque sous les pneus des autos. Un grand silence feutré et, en même temps, une douce frénésie de retour de vacances.

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